Ah, tiens, une tempête de neige.

Quand on voit ça, on se dit que vraiment la vie est injuste.
Mais enfin, en attendant la mort, distrayons-nous.

Je meurs quant à moi le 8 août 2041.
Si j'étais optimiste, je vivrai jusqu'au 8 octobre 2092. (alors là, je vous le dis comme je le pense, je préfère pas vivre jusqu'en 2092 vu qu'il ne restera à ce moment-là aucun de mes amis, qui sont majoritairement pessimistes quand ils ne sont pas pessimistes et fumeurs)
Si j'étais sadique, jusqu'au 8 août 2024. (je ne vois pas pourquoi les sadiques vivraient moins longtemps. après tout, ce n'est pas eux qui se font manger les testicules. hm. c'était une allusion. à un fait divers sordide en Allemagne il y a quelques années. un monsieur et un autre monsieur s'était filmé en train de manger les testicules d'un des deux qui après avait demandé à l'autre de le tuer pour le manger entièrement. il était consentant mais le carnivore a été condamné. on est libre de rien. enfin, je vous déconseille de chercher un article à ce propos sur Gogole)
Si j'étais un très très très gros homme fumeur et normal (ni optimiste, ni pessimiste ni sadique), eh bien je mourrai le 8 Mars 2051. et moi qui mange des légumes tout le temps, franchement, je pourrais bien me mettre à la coke hein...
Premier constat: J'ai toujours beaucoup aimé le 8. Il semble qu'eux ne m'aiment pas.

Le croisement de Parc et Bernard, pour les nostalgiques.